Abri los ojos - Blog

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Si bien la noticia se conoció el pasado viernes, hace tiempo Bill Gates venía planeando su retiro. Si, el padre de Microsoft, dejó su propio invento para comenzar a disfrutar otras cosas de la vida.

El video que sigue, nos muestra a Billy G. pensando en qué dedicará su tiempo en adelante. Está divertido!

Suerte Billy G.!!

Este post lo inspiró Pablo en su comentario en La enfermedad del tiempo. Pablo usó la expresión “absoluta presencia” para hablar del acto de estar realmente presente en el momento y no dejarnos tiranizar por el tiempo. Disfrutar de un café, mirar por la ventana… De eso o algo similar hablaba Pablo mientras mezclaba magistralmente Matrix y Sidharta en el mismo párrafo.

La frase quedó dando vueltas en mi cabeza y pensé que cuando dos personas se enamoran, se brindan mutuamente sus absolutas presencias. Al menos durante un tiempo. Se encuentran, se miran, es escuchan, se miman, se cuentan, se conectan, se descubren.

En la película Dos Días en París, la protagonista se lamenta que durante su viaje por Europa, su novio se la pasó sacando fotos. En un momento en que esperaba conectar con su pareja, él eligió ausentarse detrás de una cámara digital y esa falta de conexión los lleva a una crisis. La pareja de la película llevaba un poco más de dos años de relación y estaba empezando a sufrir esos sutiles desencuentros que representan lo totalmente opuesto de estar enamorado.

En épocas en que vivimos demasiado rápido, el amor requiere tiempo. Aunque no podamos vivir eternamente “colgados como dos computadoras”, creo que cuando pasa el primer chispazo, las parejas deberían poner especial cuidado en los momentos que comparten, preocuparse por estar presentes frente al otro. Simplemente eso.

No conozco a Aaron Sjogren, autor del video que vas a ver a continuación, tampoco recuerdo de qué manera llegué a este video en Vimeo… pero el punto es que me pareció interesante ver de qué manera esta persona en Los Angeles le roba tiempo al tiempo…

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Foto deFlyFin

Fast Food, Fast Forward, Speed pastilla, Speed bebida, Speedy Internet, Need for Speed en la Play, Speed Channel en TV. Y ahora lo que nos faltaba: Speed Dating. Desde fines de los 90 el sistema gana cada vez más adeptos. Es que ya no hay tiempo. (¿Tan lejos se habrá ido que ni un ratito para enamorarse queda?)

Él - primero de los diez hombres que se sentarán esta tarde frente a ella- le miente sobre su nombre. Trata de arreglárselas para resumir su oferta en un manojo de minutos. Ocho para ser exactos. Ella, (alias “tengo una hora para maquillarme y vestirme pero muy poco tiempo para escucharte”) saluda con cortesía, como le recomendó la coordinadora. Ensaya una sonrisa; también miente, pero sobre su edad. No alcanza a percibir su perfume al otro lado de la mesa. Le gusta el timbre de su voz. Y su mirada tímida. En su look algo le causa ternura. (”¿El bigote?”, se pregunta, “¿la corbata verde?”, “Ah, no, ya sé, el…”) Prrriiiii. Que pase el siguiente.

Como les habrá pasado a varios argentinos , durante los últimos días, me sentí invadida por imágenes, discursos y contradiscursos sobre el tema conflicto campo-gobierno.  Claro que muchos  podrán decirme que con apagar la televisión, la radio o la compu se acababa el tema y es verdad. Sin embargo y, habiendo hecho el intento ( no por evitarlo, sino más bien buscando un poco de paz mental), inevitablemente tras los hechos acontencidos, el tema estaba allí instalado, aún en la ronda de mates dominguera con amigos del barrio en la que buscamos desenchufar un poco de la semana.
De aquí surgió mi relectura de algunos de los consejos del Martín Fierro y que comparto con ustedes buscando meditar sobre estos 100 días de un diálogo de sordos. 

” (…) Los hermanos sean unidos,
Porque ésa es la ley primera.
Tengan unión verdadera
En cualquier tiempo que sea-
Porque si entre ellos pelean
Los devoran los de ajuera.

El dilema persistió. Si bien quise dejarlo allá atrás, enero de 2007, cuando acudió a mí casi con urgencia, hoy sigue flotando. Escuché todas las opciones. ¡Y hasta me alquilé La suerte está echada!. Me declaré del bando de los que empujan. De esos incapaces de fluir con el acontecer de las cosas. Casi enojada estaba. O más bien resignada. Hasta que entendí que una pregunta pueda tener varias repuestas. La pregunta en sí es: ¿suerte o destino? ¿procesos o simple azar? Hay quienes acuden a los astros, quienes se quejan de “su mala suerte”, quienes se sientan ansiosos frente a una tarotista para que les diga algo que en algún lado ya sabían, los que rezan, los que nos analizamos… Pero hoy -no los voy a aburrir con las explicaciones particulares del caso- comprendí que hay una suerte de combinación. Y acá está este texto que les dejo. Forma parte de Ciruelo, el cd del tecladista Mono Fontana. Puede sonar algo rudo o áspero al principio, pero es hermoso y habla de nosotros, esas frutas que esperan a madurar para por fin desprenderse del árbol.

Mirá, el paradigma de la acción es un ciruelo
que se vence a causa del peso de sus frutos.
La acción es desarrollo.
Luego las cosas ocurren de repente.
Las frutas caen por su propio peso.

El crecimiento ha sido largo pero el desprendimiento es solo un instante.
Así, tus procesos incuban el acto futuro.
Alguien que se ha perdido, quizá debía perderse.
Eso es todo.

Algo distinto llega,
aunque le demos la espalda para saludar al pasado.
Rayos de una rueda que no se detiene.
Es con cada día que se multiplican los aspectos del corazón,
A veces abriendo más una herida, a veces cicatrizando.

Aceptalos tal cual son,
pues de otra manera sufrirás,
quizá más que ellos.
Vos avanzá,
para que tu camino se torne visible a los demás.

- Hagas lo que hagas, pase lo que pase, durante los primeros tres meses de vivienda en solitario no podes llamar a tus viejos ni para pedirles una aceituna.

La frase de mi primo mayor me quedó retumbando desde el momento en que mi mamá cerró la puerta de mi flamante morada. Era una oportunidad que no podía dejar pasar: me prestaron un departamento en el que sólo debo hacerme cargo de los gastos, sin pagar alquiler.

Todo transcurría de modo normal, extremando las medidas como para no tener que limpiar -Nota al margen: galletitas, cereales y alimentos que dejen migas, siempre es mejor comerlos sobre el fregadero-. Hasta que el primer accidente doméstico no se hizo esperar: como soy un fanático del café, una de las primeras decisiones que tomé fue prepararme una jarra de tamaño casi industrial como para tener reservas por unos días. Pero dio la casualidad que la cafetera que compré (prefiero el café de filtro), estaba mal soldada. Yo había llenado el filtro con una buena dosis de agua y dejaba que se escurriese a su ritmo, ocupado leyendo el libro del momento. Por eso me enteré tarde de que el contenedor de metal perdía por debajo: No me di cuenta sino hasta escuchar un constante goteo contra el piso de la cocina.

No habían pasado 24 horas y mi nueva casa ya era un enchastre.

No conforme con esto, decidí que lo mejor era retirar el filtro para que no siguiera acumulando café. Mala elección: apenas levanté del sobrecito, el papel no resistió el peso de los granos y el agua, y el filtro se agujereó. Una montaña arenosa de café decoraba entonces la ínfima cocina.

A punto de abandonar todo, cerrar con llave y regresar a la casa de mis padres, aquella frase de mi primo me volvió a la memoria. Así, al mejor estilo Jack de Lost, dejé que por cinco segundos el café tomara posesión de mi cerebro. Luego, paso a paso, ordené, limpié, sequé y acomodé.

Pedir ayuda hubiera sido retroceder en el tiempo, volver a los años de niñez. Esos segundos de claridad mental evitaron que mi presunta adultez retrocediera.

Igualmente, no veo la hora de que se cumplan los tres meses, como para degustar una buena comida casera…

La noticia en el diario El País me cayó como el traste. La dio el Director del Departamento de Física Teórica del MIT (alias “el pinchaglobos”): la máquina del tiempo sigue siendo imposible.

Así que no queda más remedio que seguir fantaseando: yo me iría a la Antigua Grecia, al primer Woodstock, a ver un concierto de los Beatles, a conocer a mi abuelo Oscar, a visitar a mi abuela Eugenia, a presenciar los nacimientos de mis sobrinos… Nada muy sofisticado, al fin y al cabo. ¿Y ustedes?

El viernes explotó mi computadora. La explicación científica rechaza esta versión y asegura algo así como que “se quemó la fuente”, entre otros análisis. Pero creo que la versión dinamitada es gráficamente más clara.

Esa misma tarde fui a lo de mi abuela, que no podía creer la congoja sufrida por su nieto por la rotura de “un electrodoméstico” (sic).

- No abuela, es mucho más…uno puede cambiar una licuadora, pero la diferencia es que en la computadora tenía información importantísima, irremplasable. Esto no lo resuelvo comprando otra. Se perdió todo.
- ¿Pero vos le confiabas cosas importantes a una máquina?

Me tomé 5 segundos para responder, intentando entrar en su lógica, y atiné a decir:

- Es que ahora las cosas son así. Guardo la información en la PC (un capítulo aparte sería describir la cara de mi abuela al oírme decir “PC” en una oración sin connotación política) y es más práctico para el trabajo.
- ¿Y no tenías las cosas en otro lugar? Esos aparatos deben romperse todo el tiempo…

De a poco y sin quererlo, mi abuela demostraba mi falta de previsión.

- Debería haberlo hecho, pero no…nunca me hacía el tiempo necesario como para hacerme una copia de seguridad.
- Ah! -dijo contenta-. ¡Si no te hacías el tiempo es porque no tenías nada importante!

La lectura que hizo ella fue correctísima. Para las cosas que realmente importan uno debería tomarse el tiempo, al menos para protegerlas. Lamentablemente en mi caso no fue así. Una vez más, el “lo hago mañana” me jugó una mala pasada.

Imagen vía kevinchiu

Primer dato: en el atelier de la artista plástica Marcela Mouján no hay pinceles. Ni uno. Está ubicado en el último piso de un edificio de Barrio Norte. Y la pulcritud contrasta con la imagen estereotipada del espacio de creación de un artista. Ni pinceles ni bastidores. En su lugar, tres clepsidras, es decir, relojes de agua. Son algunas de sus obras más conocidas. Estructuras de vidrio que se llenan y vacían cíclicamente con líquido de colores. Metáforas del paso del tiempo, de lo que nunca acaba. Un invento de los griegos. Es que esta mujer nacida el 6 de octubre de 1964 en el seno de una familia de clase alta la obsesiona el paso del tiempo. Y estas son algunas de sus creaciones:

Además de jugar a medir el tiempo, Mouján investigó el arte digital y la fotografía. “Un día fui a ver a mi madre y la vi viejita, y entonces quise retenerla. En sus fotos me miraba a mí dentro de muchos años. Entonces, inicié una serie de obras con sus fotos, las de mi abuela y las mías. Así descubrí, por ejemplo, que mi abuela había sido fotógrafa”, me contó una tarde hace muchos años, cuando fui a hacerle una entrevista.

Me impactó mucho la primera vez que vi este trabajo de Marcela. Se llama Mamá, mamá, abuela, abuela, yo y yo (1997). Es una fotografía intervenida digitalmente, en la cual hay sólo tres mujeres duplicadas en diferentes momentos de su vida.

También guardo entre mis anotaciones de aquel reportaje esta frase de Jorge Luis Borges: “Hipótesis personal: excluir el porvenir, que es una mera construcción de nuestra esperanza y reducir lo actual a la agonía del momento presente, desintegrándose en el pasado”.

Para saber más sobre Marcela Mouján, leer acá.